Patrão

E eu,que não gosto do bom gosto,nem dos bons modos,venho com a calma dizer algo que foi escrito e reescrito,cantado e requentado,recantado e aquecido.
Venho como simples mortal,com uma feridinha.Ferida da qual tiro a casquinha e mexo,mexo até provar ao meu corpo que só se cura uma dor com outra.
Eu,que nem tenho uma dor agora,inventei ou hiperbolizei um fato qualquer para aqui vir contar.Eu,que me atino quando a imaginação me cutuca.Quando a crueza dos fatos me dão tchau.Eles saem para comemorar mais um dia cumprido,tal qual servidor que bate ponto todos os dias na hora marcada.Os fatos servem ao patrão destino.
Hoje,porém,sou meu patrão.Solitário,contando cores do meu mundo,solitário,traduzindo sentimentos,solitário.
No meio da gente apressada,parei.À frente das câmeras naturais rodeadas por cílios,dei meu show.Não falei nada,só pensei.Esse é o meu show.
Hoje sou meu patrão.Visto-me quando quero.Vejo-me despido em público.Rabisco obras de arte e vejo rabiscada a minha.
Sobre a cura que mencionei,ela é certeira.Escrevo aqui um devaneio inventado,ou um tão real que não sei mensurar sua fatalidade.Devaneio forjado,ou tão cúmplice do meu ser,que meu corpo não o distingue mais.
Mude a dor.Troque a pilha do cheiro que sente,da voz que escuta,da mão que o afaga.Mude o ferormônio,a droga à qual seu corpo clama veemente.